Por: Edgar Allan Poe
¡Toma este beso en la frente!
Y ahora, al despedirme de ti,
debo confesarte una cosa:
No está equivocado quien dice
que mis días han sido un sueño;
pero si la esperanza ha volado,
ya sea en una noche o en un día,
en una visión o en ninguna,
¿es por ello menos efímera?
Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño dentro de un sueño.
Me encuentro en medio del rugido
de una costa azotada por las olas,
y en mis manos sostengo
granos de arena dorada—
¡Cuán pocos! Y, aun así,
se escurren entre mis dedos al abismo,
mientras lloro—¡mientras lloro!
¡Oh Dios! ¿No puedo aferrarlos
con más fuerza?
¡Oh Dios! ¿No puedo salvar
uno solo de la despiadada ola?
¿Es todo lo que vemos o parecemos
solo un sueño dentro de un sueño?
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