Crouch End - Stephen King
Ya eran casi las dos y media de la mañana cuando se fue la mujer. Delante de la comisaría de policía de Crouch End, Totenham Lane era un riachuelo muerto. La ciudad de Londres estaba dormida…, pero Londres nunca duerme a pierna suelta, y siempre tiene sueños inquietos. El oficial Vetter cerró su libreta de notas, que casi había llenado mientras la americana narraba su extraña y enloquecida historia. Miró la máquina de escribir y la pila de papel blanco que había en el estante junto a ella. —Esto parecerá de lo más raro a la luz del día —comentó. El oficial Farnham estaba bebiendo una Coca-Cola. Guardó silencio durante largo rato. —Era americana, ¿no? —preguntó por fin, como si el hecho pudiera explicar la mayor parte o toda la historia que les había contado la mujer. —Lo meteremos en el archivo de casos sin resolver —asintió Vetter mientras buscaba un cigarrillo—. Pero me pregunto… Farnham lanzó una carcajada. —No me va a decir que se ha creído una sola palabra de lo que ha dicho, ¿eh? ¡Vamo…
